Когда покроют сорок белых зим всё над твоим челом
И красоту лица избороздят глубокие морщины
Ты ветхим станешь сорняком
А все твои прекрасные одежды, лишатся всякой ценности и чести.
На все вопросы – где твоя былая красота? Где все сокровища твоих прошедших дней?
Сказать, увы, ты сможешь лишь одно: «В глазах, уставших от страстей!»
О, это было бы позором, всё поглощающим укором
И всякой ложной похвалы страшней.
Но, нет той большей похвалы, восторгом светлым озарённой,
На возглас: «Как ты сохранил, годами долгими, всю эту красоту непокорённой?»
Внезапно, всем в ответ, крича, ты скажешь: «Вот же я, а этот юноша–он копия моя,
Моё прекрасное дитя! Большой итог всего меня».
Никто так в старости холодную не согревает кровь
Как те, кому мы подарили - и жизнь, и радость, и любовь!
Шекспир, сонет 2
© Copyright: Роман Берег, 2023
Свидетельство о публикации №123081703727
Свидетельство о публикации №123081703727
Рецензии