Мотя и заговор арбузных масонов

Лето дует во все саксофоны,женщины стряхивают перламутр
с обожжённых спин,с обожжённых плеч,
чужие чижи чирикают по-французски "ля мур"
и прутся к окнам кухонь,где хозяйки одурели от компотов и леч.
И бабёнка,яркая и шальная,рассекает проспект Текстильщиков,
растворяет в маленьких лужах параграфы своих тайн,
почему-то нет совсем пьяных и нищих,
и сливочное мороженое на губах твоих тает.
Раскошелился август на арбузы и дыни по тридцать за килограмм,
грузчики у супермаркета обсуждают постмодернизм,
у продавщицы расписан по номерам список обид и ран,
полученных во время "в" и "из".
Смотрители музеев старости собираются по вечерам на площади,
чтобы сжечь соломенное чучело идейной шлюхи.
Основатель города лучше бы смотрелся на лошади.
Не,я не буду холодное пиво,а всё остальное - слухи...

Мотя вышивает бисером и хочет создать корпорацию
"Умелые ручки Лимитед".
Да,есть многое,мой друг Горацио.
Скажи "чиззз",сейчас птичка вылетит...