Бугор

Живи одним днем. Ага, а в голову лезет детство.

Вязноватовка. Все поумирали, не с кем – повспоминать. Спросить. Остается погружаться в хитросплетения неверных нейронов…

А спросить хочется! Уже задыхаюсь – от воспоминаний. Последняя ниточка – была мама.

И в деревне не была лет десять. (А до этого – еще десять. И так далее.) И уже воспоминания до скупости редких поездок – накладываются на воспоминания детства. Вот, взять «бугор».

Когда я была маленькой, все вокруг было большим. Дом, деревья, огород, луг, речка… И «бугор» казался высоким. Дом стоял в низине, сбоку к дому вела пологая тропинка вдоль соседских домов. Когда ездили в Нижнедевицк (называли «город», «ниждявицк»), к дому подходили именно по этой тропинке. Была еще одна, крутая, шла перпендикулярно к «парадному» входу «в сенцы», ею пользовались, когда надо было пойти потом направо, в другую сторону от «асфальта» (трассы, на которой останавливался автобус, и до которой было идти, наверное, полчаса… Может, и час, сейчас уже не скажу).

Картинка в голове. Мне 5-6 лет… Я прилипла к окошку, в которое виден верх бугра и вся пологая тропинка. Я жду теть Маню. Она сердечница, инвалид, регулярно ездит в райцентр к врачам. Детей у нее нет и не может быть (нельзя!), и меня она любит безмерно. Не помню, привозила ли она мне гостинцы, но это ожидание было настоящим. А бугор высоким!

И вот 10 лет назад – увидела я этот «бугор» и растерялась. Низенький. Тропинка пологая-пологая. (Так и хочется градус указать, но это уж нейроны шалят.) Смотришь на это заросшее кустарником и бурьяном место, где стоял дом; на огород (кто-то возделывает); на тропинку вдоль огорода и на луг, по левой стороне тот же сливовник; минуя луг, на речку – и это речка? – ручеек!
 
…А луг хорош. Луг тот же самый – хоть бери и в сон вставляй. Сон о детстве.