Я во внутренней эмиграции.
Поломали в полиции пальцы.
Поменяли солдатам локации.
Вышли мама на фронт мне сальца.
С кровяною прожилкой и с мясом.
Чтоб быть сытым по горло ворону.
Полосаты пылятся матрасы.
И война-это мир по Оруэллу.
Как там люди? Безмолвны?
По-прежнему?
Блеет дудка в руках крысолова?
Вон из города в пропасть снежную.
Плач по волосам потерявший голову.
Перлюстрация не пропустит весть.
Как в цирюльне нас всех причесали.
Я люблю это сало с прожилкой.
Вышли мама на фронт мне сала…
Матрас
© Copyright: Алексей Панькин, 2023
Свидетельство о публикации №123081703477
Свидетельство о публикации №123081703477
Рецензии