Никак не даёт мне покоя вопрос:
А есть на земле то счастливое место,
где стих мой, как колос упавший пророс,
Останусь я жить в нём под сводом небесным?
Иль, может, как множество прочих людей
уйду и исчезну случайным прохожим.
Мне кажется это намного страшней,
И это терзает мне сердце до дрожи.
Хотя понимаю, что именно так,
скорее всего, и закроется повесть.
Не может душа примириться никак,
что скоро, наверно, закончится поле.
Ведь рядом маячит тот берег реки,
Та чёрная гладь под названием Лета.
По ней и плывут в основном старики,
Такие, как я - графоманы, поэты.
17 августа 2023 г.
Грустно-ироническое
© Copyright: Рабочий Николай, 2023
Свидетельство о публикации №123081703105
Свидетельство о публикации №123081703105
Рецензии