Не поседевший цвет пшеницы,
Волос чуть вьющихся копна-
И было слышно у окна
Стенала раненая львица.
Куда упал созревший колос,
Где проросло его зерно…
Но кружится веретено,
Ещё звучит в эфире голос.
Как заведённая пластинка,
Её царапает игла.
На сердце любящих легла
Беды нетающая льдинка.
Безвременно, в бурлящей силе
Ушёл туда, на небеса.
Его лазурные глаза…
О, скольким счастье вы дарили!
17.08.2023
Не поседевший цвет пшеницы...
© Copyright: Оля Мун, 2023
Свидетельство о публикации №123081700302
Свидетельство о публикации №123081700302
Рецензии