Игра

Я играю со временем в шахматы.
Каждый ход в этой партии - год.
Не жалел я фигур раньше - шаг их был
в детстве только вперёд и вперёд.

Было в юности просто со временем -
время было не силах тогда
удержать мой напор и везение.
И, казалось, так будет всегда.

Но чем дальше в игре, тем всё более
усложнялась позиция в ней -
становилась борьба всё упорнее,
каждый ход мне давался трудней.

Время мстило почти что на каждый мой
до конца непродуманный ход -
за ошибки, зевки, за кураж дурной,
за слепые атаки вперёд.

Продвигая фигуры – возможности,
я всё чаще разменивал их
на проблемы, потери и сложности,
на бесплодность усилий пустых.

Положение нынче опасное -
всё качается на волоске,
ведь теперь за меня не толпа стоит,
а лишь горстка фигур на доске.

Всё, что собрано мною по зёрнышку
на судьбы чёрно-белых полях, -
ставка в партии - той, где ползёт к флажку
стрелка дней на контрольных часах.

Знаю то, что в конце проиграю я,
что не может быть даже ничьи,
но  ходы мои - жизнь, биография -
не похожи на игры ничьи.