Недописанный рассказ

Я писала рассказ недавно.
Строчки лихо сливались в главы,
Это было так интересно,
Я писала, писала, писала...

Позабыв обо всём на свете,
Позабыв приготовить ужин,
Я писала рассказ о людях,
Вдруг он будет кому-то нужен.

Я открыла дверь в мир чудесный,
Поселила там девочку Лену,
Её маму, сестру, подружек,
Разыграв забавную сцену.

Люди жили, боролись, дружили,
Расставались, встречались вновь.
Находили, теряли, любили.
Я открыла для них любовь.

Я писала и люди жили,
Мысли словно потоком шли,
Торопилась писать, как будто
Под диктовку слова мои.

Только я не писатель мудрый
Для людей что рядом живут.
Ни Толстой, ни Тютчев, ни Бунин.
И поэтом меня не зовут.

Близким требовалось вниманье,
Когда я начинала писать.
"Этим денег не заработать,
почему ты не можешь понять!?"

Вот уж год как заброшен в угол,
Недописанный мной рассказ,
Как там добрые, милые люди?
Я на что променяла вас?

Как там Ленка, Оксана, Лёва?
В мной придуманном мире живут?
Я вернусь к вам надеюсь скоро!
Будто слышу, меня зовут:

"Мы застряли на этой странице,
Приходи, помоги пройти."
И быстрее сердце стучится,
Возвращаюсь, и пусть в пути,

Мне сопутствует вдохновенье,
И не в силах никто помешать
Мне закончить моё творенье,
Завершить... И другое начать.
2.07.2023