Мама, — кричал он, — мама!
Где ты сейчас, родная?!.
В звёздах, а может, в поле,
Что за рекой лежит?..
Мало мне, гаду, мало!..
Выпил не всё до дна я
Зелье тоски и боли,
Что заварила жизнь!..
Суетно стал молиться.
Выл у окна, у двери.
И утирал деньгами
Слёзы землистых щёк.
Жалко смотрелся в лица,
Всё не хотел поверить,
В то, что зима снегами
Вдруг предъявила счёт.
Пачку банкнот кусая,
Жизнь, говорил — купюра,
С фальшью, конечно... Грешен.
Ну, мол, а кто святой?..
Мать умерла босая,
Веруя в то, что Юра
Весь из себя успешен,
Только, вот... занятой.
Счёт
© Copyright: Хохлов Вячеслав Сергеевич, 2023
Свидетельство о публикации №123081606132
Свидетельство о публикации №123081606132
Рецензии
Сгорбленные фигуры...
Ходят и плачут Юры.
Были главой структуры
Некой финансовой "М",
В лаке и политуре –
Всё до поры без проблем...
Есть таковы от культуры,
Тоже подобны Юре,
Много блестит фурнитуры,
Много печальных тем...
Болит душа за таких матерей!
С уважением,
Ядвига Довнар 17.08.2023 20:09 • Заявить о нарушении
Ходят и плачут Юры.
Были главой структуры
Некой финансовой "М",
В лаке и политуре –
Всё до поры без проблем...
Есть таковы от культуры,
Тоже подобны Юре,
Много блестит фурнитуры,
Много печальных тем...
Болит душа за таких матерей!
С уважением,
Ядвига Довнар 17.08.2023 20:09 • Заявить о нарушении