Зачем ты в книгу жизни пишешь — боль?
На линиях судьбы шипом пророчишь?
На раны ноющие сыпешь соль?
Зло прославляешь, а добро порочишь?
А может ты совсем слепа?
И в этот век безумный нас забыла?
И стала к душам ты скупа?
Глаза на всё и всех закрыла?
Наверно участь быть мне одному,
Так видимо судьба недобрая решила,
Что делать, с этим шрамом и живу,
Но только б двери в утро не закрыла.
Нет, не нытьё, не бабьи слёзы,
Я просто слышал, как сказала мне,
Та женщина, что развивает грёзы,
Дорогу спутав оставив на руке.
Не разгадать теперь в ладонях путь,
Обман гадалки мне сулили,
Чтоб в день последний, не смог я заглянуть,
Они его не ведав молча скрыли.
Krestoff
16.08.23
Судьба
© Copyright: Денис Крестофф, 2023
Свидетельство о публикации №123081603262
Свидетельство о публикации №123081603262
Рецензии