Теряя связь с реальным миром,
упадок сил я не заметил
и утешал себя пломбиром,
считал, что путь мой чист и светел.
Реальность мимо проплывала.
Я жил, её не понимая,
стоял подолгу у причала,
сидел, дремал внутри трамвая.
Иллюзии со смыслом здравым
смешались, став ловушкой истин.
И кто из нас не был лукавым?
Кто не глупел при птичьем свисте?
Куда хочу, туда смотрю я,
не вижу проходящих мимо,
тех, кто рождён для поцелуя,
стареющих неуловимо.
С завышенной самооценкой,
с наивной верой в гороскопы,
мы, наслаждаясь леткой-енкой,
читаем текст про изотопы.
Мы созданы из звёздной пыли,
и ею будем скоро снова
все, кто страдали и любили,
все-все, и я художник Вова.
Теряя связь с реальным миром...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123081504530
Свидетельство о публикации №123081504530
Рецензии