Жил художник один, долго жил,
У него был дом и картинная галерея.
Жил, как Ленин в Мавзолее,
Меньше писал, больше грустил.
Рисовать цветы, голых баб ему надоело,
Уходить в абстракцию - значило прятаться,
Себя писать - на всеобщее обозрение расплакаться.
Грустил художник, не знал в чем дело...
Потом у него появилась я -
Молодая поэтесса с высшим образованием.
Что ты, говорю, художник трахаешься с подсознанием,
Иди и сожги все полотна свои, а с ними себя!
Художник было не понял моей издевки,
Говорил, что эти полотна, ему как дети,
Мировые шедевры у него хранятся... эти...
Идти на поводу у современной девки...
Короче пошли мы с ним на реку, утопили полотна,
Смотрим друг на друга, а сами летаем!
Новое, абсолютное, великое познали.
Этот Художник сейчас творит превосходно!
Новое искусство!
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2023
Свидетельство о публикации №123081503535
Свидетельство о публикации №123081503535
Рецензии