Я не могу поверить

Стихи.
Вы думаете, это баловство?
Какие-то букетом собранные строчки?
К чему такие заморочки?
Какие-то обрывочки, кусочки?
На что то надь?
Куда-то занесло?

Мои стихи.
Я не могу ответить.
Быть может, свыше кто-то дал,
А далее оттуда наблюдал,
Оценивал, попал иль прогадал.
Как я пишу?
Сама я не могу поверить.

Я и стихи.
Мне же нельзя без них.
Ну как не описать обиду, горе,
Не рассказать про то былое,
О боли, о разлуке, ссоре,
Чтобы понятно было
И чтобы мир притих?

Волнение стихов.
Нельзя мне о любви не написать,
О том, как сердце в топке плавится,
Огнём горит, страдает, мается,
В глазах любимых растворяется,
Боится,
Как бы с этим не пропасть.

Стихи и память.
А мне б красОты леса описать.
Где взять такое вдохновенье,
Чтоб строки передали камня притяженье,
Травинку, море, ветра дуновенье?
Как мне создать,
Чтобы читать и созерцать?

Истоки и стихи.
Мне б про Россию рассказать и не солгать.
Такая как она - она одна.
И я её творенье, и она моя земля.
Мои деревни, города, леса, поля.
Россию осуждать,
Что мать ругать.

Стихи - они про что?
И я пишу про Родину мою,
Про дивные Змеёвы Горы,
Про удивительные необъятные просторы,
Про северные невероятной красоты узоры.
На нашем шарике она одна.
Я про Россию песнь свою пою.

Стихи.
Ведь для чего-то же они даны?
Пытаюсь я доверье оправдать,
Вновь отлюбить, вновь отстрадать,
Не замолчать, не убежать.
Все строки сердцем рождены.
А как смогла,
В том нет моей вины.

(на фотографии 25.07.23 г. Вытегра, дождь)