(())
Вот человек свой покидает улей.
Вот он идёт по улице осенней.
Вот осень к нему руки протянула,
и зонт раскрыла
на странице первой.
Дождь разрастётся,
перейдёт границы.
Земля размякнет, но и охладеет.
Разбушевавшись,
ветер выгнет спицы,
но сдастся, и мгновенно ослабеет.
Всё это так.
Вот человек. Не спросишь,
что ненавидит он,
во что он верит.
Он тем хорош, что он, как ты,
прохожий.
Он, может быть, уедет на неделе.
И застучат колёса
монотонно,
и полетят леса неумолимо.
А сердце он своё оставит дома,
с любимыми,
с далёкими своими.
И закрадётся смутное сомненье,
что можно жить,
к разлуке привыкая.
Но стук колёс в груди
кольнёт сильнее,
и спросит лес:
Где сердце ты оставил?
А может,
это мой портрет, и только.
Вот случай мой:
Я под дождём шагаю,
на самого себя
взглянув невольно
со стороны, свой улей покидая…
Вот человек свой покидает улей
© Copyright: Маргарита Филатова-Клюева, 2023
Свидетельство о публикации №123081407120
Свидетельство о публикации №123081407120
Рецензии