Ещё раз о любви

Я люблю – и, значит, я живу!
                Высоцкий В.С.

Любовь не умирает никогда.
Минуя всевозможные границы,
пленяет европейские столицы,
станицы, штаты, веси, города...

Она заходит в пряные сады,
презрев суды и даже пересуды,
не брезгуя лобзанием иуды,
беседует по-прежнему на «ты».

Она слепа и видит только сны…
А некогда построенные глазки
она сметает враз с посмертной маски,
где ценник есть, но больше нет цены.

Идёт на ощупь, гладя города,
прислушиваясь к гомону столицы...
Она найдёт себе другие лица.
Любовь не умирает никогда!

Она вбирает прошлое, скорбя –
и прошлое в ней продолжает длиться:
читать стихи, смеяться и молиться...
и будущим оправдывать себя.

_____________________________________________________

на фото посмертная маска Высоцкого, выставленная на аукцион Мариной Влади

БЕЗ ПРАВА НА ПЕРЕПИСКУ

Я все позабуду – жалей не жалей...
Тот день, как плохая примета:
ты – в ризе из теплых и летних дождей,
и платьице серого цвета...
Забуду, как локон упал на глаза...
как ливень висел на карнизах...
И будут о прошлом молчать образа
в таких же серебряных ризах.

Вот облака длань превратилась в коня,
звезды поворотник мигает –
ни я от тебя, и ни ты от меня...
так время от нас убегает,
следы заметая на фоне алей,
слова оставляя прохожим...
Ты все позабыла. Жалей не жалей –
и я позабуду...
быть может.
Нас сумрак стирает в полночной тиши.
И, с пеплом на этом балконе,
ссыпается прах отболевшей души
к твоей потемневшей иконе.

ФОРМУЛА ЛЮБВИ

Опять растрёпанный сентябрь смывает жёлтый грим,
а плащ твой вьётся на ветру, как будто пилигрим, –
слетаешь ты из тонких сфер и выбираешь «быть» –
слова, красивые слова выходят покурить.
Уходит день, приходит ночь, а ты – молчишь, молчишь…
Она скользит в другой подъезд. От боли ты кричишь.

…Площадки лестничной квадрат, помеченный вином,
там кто-то подобрал слова – и написал бином.

КАПИТАНСКАЯ ДОЧКА

что он выдаст капитанской дочке
под айвовой веточкой в купе?
душу обнулённую до точки…
точки пропускной на КПП

не жалел не обижал не ведал
ни когда ни зги ни днём с огнём
кстати на Босфоре тоже не был
ты его не спрашивай о нём

ты сомкни пушистые ресницы
подъезжаешь к лунной Астане
тихо-тихо шелестят страницы
о другой неведомой стране...

мир привычный: часть забор "парадка"
папина доска где вечный пат
мятая айвовая закладка
грустные глаза во весь айпад

но под рокоты в ночном ангаре
снится мальчик лейтенант-гаврош
в Сочи ли...
в Луганске...
в Угледаре...
ничего в том сне не разберёшь

и сама себе перечисляешь:
не поэт, дурак и врун при том
веточку айвовую кусаешь
и кладёшь в есенинский альбом