Не слушал он стихов заветных,
Никто ему их не писал.
На поле боя,ад кромешный,
Лежал солдат, как-будто спал.
Ах это поле возле Ржева,
Всё перепахано войной.
И он ,глазами прямо в небо,
Израненный и неживой.
А дома снежные сугробы,
Метель метёт и до конца
Под ветра вой ,под бури стоны
Мать сына ждёт,а сын- отца.
Остался маленький сынишка
Родился прямо в новый год
Потом про это будет в книжках.
Война.Всего лишь первый год.
Война. Первый год
© Copyright: Зинаида Миронова 2, 2023
Свидетельство о публикации №123081404096
Свидетельство о публикации №123081404096
Рецензии