Муром

Родные - стены, двор, каждая травинка,
груша Дичок, Антоновка, ирга,
небо, что детством пахнет, в ладонь черника
просится, меж берегов течёт Ока...

Воздухом лета никак насладиться...
Тихому вторя пенью ночных цикад,
дышит душа... А как здесь сладко спится...
Как же, моя ты родина, хороша...


Рецензии