Мир для поэта тесен

      Мир для поэта тесен

Мир для поэта всегда был тесен.
Он полон всякой пагубы и лжи,
Покрывшие землю, словно плесень,
И ставшую отравой для его души

Стремится сердцем он к свободе.
Как воздух, для жизни, она ему нужна,
В искании правды для себя и для народа,
Та ценность высшая, что для него важна.

Без правды поэту не прожить,
Ни дня, ни одного мгновения.
Не сможет он без неё творить.
Угаснут искры в нём вдохновения.

Она откроет для него простор,
Где мыслью охватит он вселенную
И сквозь неё обратит туда свой взор,
Где правда горит, звездою вожделенной.

Воспламенившая в нём огонь творения,
Где рифмы, как солдаты, чеканят шаг,
Вступая, без страха, со злом в сражение,
Пока не обратится в бегство этот враг.

Кричит он, хрипло, взывая к людям:
«Вы не губите души, коварной, ложью,
Отринув всё святое, мы позабудем,
Что есть на свете правда Божия.

Придут, иначе, лихие времена.
Восстанут лжепророки и лжецы.
Народы, как без рода, племена,
Враждуя, разбегутся, во все концы.

Но, сколько бы мне в душу не плевали,
За правду не закончу я борьбу,
Чтобы потомки писали на скрижалях:
«Он правде посвятил свою судьбу!»