Рукопожатие

Луч стрекозою легкокрылой
блуждает в космосе века...
Чья, переполненная силой,
его направила рука?

Ужель судьбою не отмечен?
Неужто послан тешить мрак?
Так расточительно-беспечен
творец не может быть никак!

А вот и цель. Одна из многих
непритязательных планет?
Как оказалось: мир двуногих,
сосуд их радостей и бед.

Луч проникает сквозь завесу,
видавших виды облаков,
туда, где жизнь играет пьесу
на протяжении веков.

И вновь блуждание без цели,
себя растрачивая в хлам,
он лезет в окна, даже в щели,
не находя отрады там.

Средневековья дух, тиранства
никак не выветрится весь
из живописного убранства,
еще наличествует спесь.

И только в сумраке капеллы,
когда безмолвствует резец,
а мысли скованны, не смелы,
луч обретает свой венец.

К нему протягивает руку
художник с тихою мольбой,
в душе испытывая муку:
секрет бессмертия открой!

И луч к искуснику стремится
всем золотистым естеством –
с его мечтой соединиться
под безупречным потолком.

Умом и сердцем завладело
желание изобразить
рукопожатье без предела –
между творцами чудо-нить.

Но то гордыни голос, верно?
Пусть руку тянет человек,
и хоть старание безмерно,
всё ж не дотянется вовек!