Только боль в сердцах и душах,
Только страх в глазах тоскливых.
Грязь, как раковая опухоль,
На родной земле растёт.
Бесовская жуть творится,
И что-то худшее прядёт.
Дети Господа другого
Игру кровавую ведут.
Небо стало паутиной,
От прямых, гладчайших крыльев.
Гул создаёт неимоверный
Металл, летающий разумных.
Тишина нам только снится,
Наяву она мертва.
Зима смертельная на тверди
С пеплом может появиться.
Что-то худшее прядёт
© Copyright: Андрей Кирикович, 2023
Свидетельство о публикации №123081207132
Свидетельство о публикации №123081207132
Рецензии