Притча о дубовой бочке

Поэт красив не внешностью, а строчкой, -
По-волчьи выть умеет даже пёс.
Но соловьём не спеть дубовой бочке,
Пусть и пойдёт несчастная вразнос.
У бочки звук глухой, хоть обруч крепок
И держит телеса её в обхват,
Она стоит, пуста, - прекрасный слепок
С литавра, что кимвалу друг и брат.
Но бочка тоже, возмечтав о славе,
Своей утробой гулкою горда.
Она сестра осиновой державе
И гимны распевает без труда,
Когда дожди летят с небес, бушуя,
И наполняют бочку “до бровей”,
Дубовая, хор птичий критикуя,
Она довольна ёмкостью своей.
В неё чего ни сунь, войдёт с походом,
Лишь не нальют хозяева вина.
Так и плюют в ту бочку мимоходом,
Когда она водою не полна.
У пса есть интерес к пустой посуде,
Он рядом рыщет, поднимая хвост,
И струйкой метит ветхий бок паскуде
В знак дружбы, словно произносит тост.
Хозяин смотрит на свои владенья
И думает, что бочку надо сжечь:
Она стара, дырява, без сомненья,
Частями превосходно влезет в печь.
А пёс смердеть здесь хоть не перестанет
И выть продолжит ночью на луну,
Зато любовь его навеки канет,
Как должно пустотелому бревну.