Звезда в штанах

Всё так ветрено и учтиво,
Как в трактире из юных снов,
Здесь читали в дыму под пиво
Ложь и правду живых стихов.
Покурили. И расходились..
На неделю..на месяц....век...
Все доступно, но высшей силе,
Где не властвует человек.
И срывались из ада нерва
Полоща леденящий ком,
За последующих и неверных,
Позабытых, как старый дом.

Вот, стоит он в простецкой майке
И в заплатах его штаны.
Кухня, свечи,остывший чайник
И окно за которым сны.
Он пропах всей зловонью улиц,
Среди юбок и пиджаков,
Толстых задниц и их сотрудниц,
Вечно пьяный и без носков.
Ближе к жизни или погосту,
Молчаливый, всегда один....?!
Непонятный, как тайный остров,
И без имени именин.
Стихоплёт, словоблуд - безумец,
Как сегодня или вчера...
Просто червь, что пожил и умер,
Кто же вспомнит сего "хмыря"?!

"Будь ты, проклят" - катилось всюду,
По подъездам и мостовым,
По разливам "житейских" будней,
От которых и я б завыл....

Взял и  умер под гул и сплетни,
Но остался его дневник,
В нём летал он свободным ветром,
Презирая смертельный миг.
И бросался Икаром в пропасть,
И любил, как сама Любовь,
Той, которою сердце топят,
Словно избу, где зябь и боль.
И прощал, будто неба милость,
Тихо нёс с бубенцами крест,
Господа, вам такое снилось?
Что орёте о нём окрест?
Не подвластны вам строки-реки,
Этот слог, что как пик вершин.
Вот они, стервецы-калеки,
Вот они - мудрецы души.
Скажет кто-то вам сверху:
 - "Бросьте, отойдите свое пыхтя
И в Меня вы вбивали гвозди..
Он - родное моё дитя".

Так сидите в своих сортирах,
Самосвяты своей вины....
Вон, звезда, над убогим миром...
И в заплатах её штаны.