Измученный трудами я в конец
ищу во сне спокойствия усладу,
но образ мой воздушный, как певец,
поёт стихами гроздьям винограда.
И нет конца поэзии такой,
казалось, лес стихами осчастливил,
с утра встаю с «разбитой» головой,
в окно стучит плакучая мне ива.
И слёзы льёт горючие дождём,
ну, как не успокоить плаксу-деву.
Иду я к ней, да с носовым платком
и вижу плачет, вовсе, не от гнева.
Я слёзы вытираю ей платком,
а синь небесная целует окоём.
***
Свидетельство о публикации №123081100948