Я помню: суббота, морозное утро,
Паршивый девятый класс,
Я еду, двенадцатый, холодно, морось, и как в первый раз каждый раз,
Я думаю, что же поставить Гузееву: пропуск или «болеет»,
За окнами, близко к бетонным панелькам, твоя дутая куртка темнеет.
Мы идем через плиты, ногам очень больно, но я только глупо смеюсь,
Говоришь про черные дыры в мыслях, понимаю, что там не найдусь.
Мы заходим в Купеческий, есть не хотим, просто новый плакат заприметили,
Сдачу нам целиком не дают: бабка думает, мы не заметили.
Смотримся как родные у вечных русских многоэтажек,
От холода сводит скулы; четыре руки на двое кармашек,
В отражении глядит за нами томная, томная слякоть,
И каждым субботним вечером мне жутко хочется плакать.
Мы проводим друг друга до дома, там снятся нам жуткие, серые сны
Про то, что Купеческий скоро закроют и про то, что мы не доживем до весны.
Суббота
© Copyright: Олег Македонский 2, 2023
Свидетельство о публикации №123081106617
Свидетельство о публикации №123081106617
Рецензии