Мне семьдесят грядёт

Мне семьдесят. И что? Куда деваться
От лет, как от минувших пришлых бед?
В душе давно, увы, не восемнадцать,
И смерть не раз ласкала тет-а-тет.

Устала? Да. Так хочется покоя
И знать, что будут воздух и вода,
Влюблённые под ясною луною
Продолжат жизнь, и обойдёт беда

Людей земли. Но вновь и вновь печали
Окутывают грешный аквилон,
И мудрецы трагично замолчали,
И разум мировой попал в полон.

Кто верит в интернет, а кто в заботу
Неведомых инопланетных сил,
Кто почитает ЗОЖ, а кто субботу,
А кто штаны последние пропил…

Все лгут себе. Не лгут, так лицемерят,
На злобе можно море вскипятить,
И каждый ищет поположе берег,
И, как себя продать и вновь купить.

Я слышу лай в свой адрес, он то глуше,
То вновь подобен лаве грозовой,
Не затыкаю в возмущенье уши,
Привыкла, лишь досадую порой.

Не всем тепла, ума, любви довольно,
Чтоб завистью и злобой не страдать,
Им от чужого счастья очень больно,
Но мне им просто нечего подать,

Хотя я им сочувствую немало,
Ведь катастрофа скрыта в них самих.
Я никогда нигде не унывала
И чувства сердца помещала в стих,

Но разгадать меня дано не многим.
Лишь те, кто любит правду, мне друзья.
Послала бы хотя б привет убогим,
Да баловать их, видит Бог, нельзя.

Гордятся грязью слов торговцы рифмой,
Их пол определить - великий труд.
И день, и ночь строчат рабы тарифа –
Слезу за свой позор из сайта жмут.

Мне семьдесят годов стучат в калитку,
Ещё чуть-чуть, открою новый счёт.
Глядишь, надену на живую нитку
Хоть пару лет, и пусть мне повезёт.