Марку Шагалу

Гулял по улице художник Марк Шагал,
Играл мелодию ему скрипач на крыше,
Корова с зонтиком пришла на карнавал,
Ну, а влюблённые летели выше, выше.

Район еврейский кистью радужной одет,
В палитру яркую от беж до голубого,
В зелёный, жёлтый, серый и лиловый цвет.
А тёмные тона – бег времени ночного.

Здесь синий домик приютился на краю,
И из его окна открылся вид Парижа,
Там горожане процветают, как в раю,
Ведь это славный город моды и престижа.

Иду по Витебску, но где же Марк Шагал?
Районы новые, а старых и не видно.
По детской памяти картины он писал.
Местечек больше нет и мне до слёз обидно.

 Их всех разрушила проклятая война,
И в Витебске художник был забыт на годы,
Столетний юбилей отметили народы
И лишь тогда проснулись власти ото сна.

На веки славу своим творчеством снискал,
В художественном авангарде заняв нишу.
Идёт по улице художник Марк Шагал,
Но только не по Витебску, а по Парижу.