Графоманом я стал, вы простите меня

Графоманом я стал, вы простите меня.
Этот зуд мне покоя никак не даёт.
Слаще райского мёда и терпче вина,
Прихоть, что по пергаменту руку ведёт.

Я давно бы забросил, писать бы не стал,
Мучать мыслью своей я людей не желаю,
Но гордыня, зараза, тянет на пьедестал,
И со спесью не справлюсь и не совладаю.

И лишь город вечерний окутает тьма,
Открываю глаза, словно я Цепеш Влад.
И возможно Хвостов на меня повлиял,
Иль врожденный порок — Музы я аманат.

И покуда от боли не проступит слеза,
И дрожащие руки не отпустят перо,
По бумажному саду вьётся лоза,
То эссенция духа, моя плоть и кровь.

Иногда повторяюсь, я этим грешу,
И изяществом строк похвалиться не в силах,
И размер зайцем скачет, всё время спешу,
Тороплюсь, устаю, утопая в чернилах,

Я продолжу творить, этот страстный порыв,
Удалить можно только, вырвав сердце с груди.
И звучит внутри глас: «Пока жив, не остынь!»
Голос звучный, что молвит, «за мечтою иди».