Сгинут все...

Осталось из нас, кто был там, по воле своей-неволе,
Чья Суть – защищать Отчизну, парней молодых-зелёных,
Чрез лет не один десяток, столбов, как в антенном поле,
Немного совсем – недолго живут без ухода клёны.

Кто сгинул в горах Афгана, иль после – без днища лодка,
Есть вёсла и плыть желанье, ещё не совсем угасло,
Отчалив от брега – камнем… кого загубила водка,
Уснул, не дойдя до дома, в снегах января у прясла.

А кто, вновь присягу приняв, иные одев погоны,
Почувствовав запах крови, что нужно ещё орлёнку!..
Взлетев над землёй и тут же свалился свинцом сражённый,
В крутой с поднебесья штопор, Чечне волевой в зелёнку.
 
И благо ещё, коль насмерть, не в яму рабом уродов…
Но чаще от ранок мелких и слов погранично-колких,
Слетевших из губ отвислых почтительных слуг народа,
Кому мы - баранов стадо, они же с оскалом волки.

Того и гляди - завоют, вцепившись зубами в гривы,
Себе бы подобным - нет же, сначала в людские глотки…
Осталось из нас, кто был там, по пальцам, как в сливках сливок,
Немного совсем, не мрите хотя бы друзья от водки.