Её плечи горели, стекая на стол
Липким воском, что сделан усилием пчёл.
Она молча стояла, в ожиданье конца,
Как дешевая кукла на полке купца.
Ей бы руки, чтоб этот пожар погасить.
Взять и выдернуть с криком проклятую нить,
Что сжигает её, без остатка, до тла,
Теплый воск разливая на кожу стола.
Ей бы рот, чтобы высказать всем эту боль,
Чтоб узнали они, как трудна её роль.
Как жестоко вот так никого не спрося
Взять и сжечь чью то душу, огонь поднося.
Или ветер, чтоб дунул и ей бы помог,
Да такой, что сбивает с невидимых ног.
Но она догорала - не крича, не ворча.
Для людей она просто, всего лишь свеча.
Свеча
© Copyright: Одинокий Старик, 2023
Свидетельство о публикации №123081005999
Свидетельство о публикации №123081005999
Рецензии