Когда человек не поэт, не писатель 20

   Когда человек не поэт, не писатель,
   но, вдруг, получилось две строчки создать,
   рождается мысль - я не ноль, я ваятель,
   из взглядов на жизнь можно книгу издать.

   Проходит неделя, быть может и месяц,
   и мысль как-то тает, уходит в ничто,
   а слабость своя и волнует и бесит,
   для близких... друзей я, пожалуй, никто.

   В таком состоянии быть не комфортно,
   беру в забегаловке водки стакан,
   потом разряжаюсь словами... охотно,
   в подпитии я словно смерч, ураган.

   Эмоции стихли, а что делать дальше,
   мне Голос вещает: "Садись и пиши,
   тебя не признали... бывало и раньше,
   свою уникальную тему ищи".

   К совету прислушался -
   жизнь, словно книгу,
   листаю, листаю, туда и сюда,
   но мне показалось, что вижу лишь фигу,
   наверно, сигнал подаёт мне Судьба.

   Но значит, я вольно, а может невольно
   пытался чужое пространство занять,
   и этим, возможно, и сделал бы больно...
   всё я осознал и не стал продолжать.

   Прошли пролетели не годы, "столетья",
   я снова, как карты, тасую листы,
   для тех, кто прочтёт, это сплошь междометья,
   а мне это отзвуки "детской" мечты.
   
 
  (навеяно - Анатолий Мариенгоф:
   "Когда откроются ворота
   Наших книг,
   Певуче петли ритмов проскрипят.")


   апрель 2020