О, мой отец, чужбина есть чужбина,
куда не гляну грусть, тоска, кручина
и, как у нас не вижу средь полей
не жирных дроф, ни чутких журавлей.
Перепелиный зов не слышу, как бывало.
О, как звучанье то на сон нас приглашало,
хоть коростель, и та не скрипнет, как расчёска,
звучанья нет того, что трогает причёску.
Но жаворонок друг, он точно, вездесущий,
поёт в зените так, как ангел хлеб несущий.
Конечно воробей садов, дворов проказник,
чирикает всегда и кошек этим дразнит.
И, как у нас на озеро кругами
садятся утки, прячась камышами.
И видел лебедей три пары вдалеке,
у нас их дома много на реке.
Пока отец, пишу тебе стихами,
домой хочу, так лист залит слезами.
О, мой отец
© Copyright: Юрий Деянов, 2023
Свидетельство о публикации №123081001440
Свидетельство о публикации №123081001440
Рецензии