Пост модерну

Ну, что сказать? Дела мои не плохи,
хоть, правда, и не то чтоб хороши,
но, видишь, вон горит – закат –
                костёр эпохи –
пусть и не грея, но усладой для души

Скажу, что истины намотаны на уши,
урок истории зарублен на носу –
а вот их общий наш итог довольно скушен,
хоть и дамоклово над нами на весу

Но лишь блюётся от модерна и от готик
мне на их всех для тех великих пьедестал –
увы-увы мне – я запойный семиотик,
что слишком много смыслов намешал

Тех игр в бисер – их осталось лишь для спорта –
нет места чистого на Божьем Чертеже;
куда ни кинь, но всё избито и затёрто –
ведь кто-то оттоптался там уже

Ничто не дышит, если вырвать с мясом? –
Был новый опыт: всё комфортней через трах:
но постмодерн, отбушевавшись Фантомасом –
уже и он одышлив и одрях

Мы так привычно называем небоскрёбом
наш на попа наспех поставленный барак,
да вот эпоха всё страдает недоёбом,
ведь мы, куда ни сунем, всё не так

И сквозь крошащийся в труху бетон модерна
как то тринадцать – вечное число
Природа в трещины – подпольно и химерно –
так, чтоб Зелёное Живое проросло

Закат горит и в пепел тлеет та эпоха
громад модерна, кроясь серой пеленой –
но суть не в том, что хорошо оно иль плохо,
суть, что костёр всегда проходом в мир иной

Сравнялись счёты парадиза и инферно,
и вот лишь мелочью, что подают на чай
здесь, на последнем вдохе постмодерна
я всё же говорю тебе – прощай!

Ведь живы
                мы ещё –
                вскрывающие вены –
чтоб дать напиться, чтоб поклясться на крови
иль просто так – во славу перемены
На штурм, Ахилл! Вперёд, Улисс, плыви!

**** ****

Сижу, хлебаю отбродивших смыслов
в помин модерну в ночь июня у костра
с Природой вкруг – чтоб vino veritas не скисло,
ждём новый день с ней – что же там с утра