Как на зорьке ранней, по полю цыгане,
Шли огромной шумною толпой.
И на шестиструнной старенькой гитаре
Там играл парнишка молодой.
В грозовом раскате пел о своей матери —
Той, что родила его на этот свет,
Той, что расстилала в поле белы скатерти,
И о той, которой рядом больше нет.
С песней той рыдали дружные цыгане,
Хоть у каждого была своя судьба.
Но они по жизни своей горькой знали,
Что дороже всех всегда она.
Солнышко вставало, землю прогревало,
И цыган с гитарой замолчал.
Почувствовал, как будто мама обнимала.
Он так долго той минуты ждал.
Цыган
© Copyright: Александр Витальевич Тюрин, 2023
Свидетельство о публикации №123080901618
Свидетельство о публикации №123080901618
Рецензии