Поле детства

Уезжаю, чики-пуки,
руль-баранка часть меня,
разрулю любую скуку,
если еду вдалека.
Мои ноги, мои руки,
в голове секретный код,
всё стремиться в путь-дорогу,
даже попа и живот.
Повороты, передряги, 
на восток или на юг,
трассы разные бывают,
дали дальние зовут.
Гул мотора, шелест шины,
как мелодия звучат,
Стинг, Высоцкий и Земфира,
мои спутники опять.
Скорость, дождь, ночная свежесть,
виды, реки и мосты,
белорусское полесье, 
среднерусские холмы.
Перешёл с колес на ноги,
измерял кусок Руси,
истоптал немало тропок,
грузди, белые пошли.
А вчера бродя по полю,
по заросшей калее,
сам собой звенел цветами,
ароматами в душе.
Стрекотала, гоготала,
полевая мелюзга,
стая уток налетала,
пожалел, что нет ружья.
Справа стадо куропаток,
слева речка и столбы,
изоляторы гудели,
саксофонами блюзы))).
Обошёл большое поле,
переспелая трава,
дед сказал бы: «Упустили!
Был покос, да не судьба!»…
Весь покусан беспощадно,
незаметно для себя,
что ж теперь два дня чесаться,
впрочем, это чепуха.
Воля, детство, вкус полыни,
навалились на меня,
выпал из проблем рутины,
шёл и плакали глаза.
Всё хотелось съесть наверно,
раствориться в сладком сне,
красота живёт отдельно,
рядом с каждым на земле.