Отдадут меня хирургам,
Будут плоть мою терзать.
На столе меня, как тушку,
Под наркозом расчленять.
Поменяют клапан в сердце,
Где покоилась душа,
Не добрались бы до "перца"
Впопыхах, иль неспеша.
И мозгов бы не лишили
Их осталось то чуток.
Те что были, все пропили,
Лишь остался мозжечок.
Может его не заметят,
Скажут: "Что с такого взять? "
И в журнальчике отметят:
"Бесполезен, - не держать! "
Про хирургов
© Copyright: Сергей Тереников, 2023
Свидетельство о публикации №123080800103
Свидетельство о публикации №123080800103
Рецензии