Наброшу на хилые, хрупкие плечи
Дешёвую, старую куртку свою.
За шею схвативши лимонный вечер,
Шагну в мир лесов и вьюг.
Шагну за пределы морей и туманов,
Из мыслей которые и из шелка.
Сквозь горы и реки, через саванны,
Сквозь годы и даже - века.
Я путник пустынный, как кот - нелюдимый,
Забытый, забывший, не спавший давно.
И солнце всё хлещет мне медную спину,
Из ран истекает вино.
Бреду по дороге куда-нибудь в душу
Бумажную, снежную, цвета лисы.
Бреду по тропинке, такой неуклюжий,
И блудный России сын.
Нога заплетает усталую ногу,
И мысли в штрих-код сплелись.
Хотел бы поверить в живого я Бога,
Хотел бы прорваться в жизнь.
По леса тропинке(куда - неизвестно)
Иду я всё день за днём.
Мне в мире оседлом, как пленнику, тесно,
И тесно мне в теле своём.
Блудный сын
© Copyright: Ковальский Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123080707078
Свидетельство о публикации №123080707078
Рецензии
