Профиль

Где перезвон, пищит щеночек.
Разогнут йогой позвоночник.
Где перегон – гуд паровозов:
Снегур везут. И дед-морозов.

Где перегной, там почвы жирны.
Транжирам шлюхи ангажирны.
И с тростью и в цилиндре маги
Накидкой чёрной рвут аншлаги.

Где шёпот сыплется, как бусы,
Там письмена теней изустны
И сны грустны у инженера:
Торшер на фоне фокстерьера.

Терзай себя, дерзай, кобенясь.
Тем глубже в песнях колыбельность,
Чем многомерней эфемерность.
Ах, мне бы фермера размерность.

Ах, мне бы профиль Фейербаха!
Пошто на мне горит рубаха?
Не шапка, нет. Не вор. Не пойман.
Максим фон Штирлиц. Джон фон Нойман.

Не зад, не перед, не срединка.
Упрятан шифр в каблук ботинка.
Упитан том шпиономаний.
Ко сну шёл поздний, будит – ранний.

А будет ранить – бинт и шина.
Пряма чертёжная рейсшина,
Да и рейсфедер – не рейхсфюрер.
Бюстгальтер рван, бухгалтер умер.

Снегур везут и жирны почвы
И акведуки водосточны.
Отрадно это. Акведуки –
Как ноги рек, а может, руки.

Теперь я в профиль фейербашен.
Клин бороды. И нос накрашен.
Бобы фасолевые мокнут
И позвоночник мой разомкнут.

А дальше? Больше, чище, чаще.
Как истукан, стоящий в чаще.
Как намекнуть? Я чай, тончайше,
Но не откладывать, тотчас же,

На то, что мы в театре кукол.
Что кукловода я профукал.
Он проходил, дымя сигарой,
Одет с иголочки, не старый,

С полуусмешкой на устах.
И в профиль – Людвиг Фейербах.