Вот август, день шестой принёс прохладу,
Застыло небо в серых грязных тучах
(Хоть постирай!). Как мне нести громаду
Небес? Такому в школе нас не учат.
А во дворе мальчишки в мячик лупят,
Орут, кричат на всю площадку дико –
Им наплевать на ор… Мозги не купят;
По небу шествует чужое иго…
Пусть лупят в мяч – уж лучше так, чем пьянка,
Уж лучше так, чем в детях будет опий…
От шума их случилась перебранка –
С самим собой… Не надо мне утопий…
Под окнами находится площадка,
И я спасения стихам не вижу,
Хоть окна закрывай… Не всё так гладко…
Что делать мне? Не разводить тут жижу…
На остров мне бежать, мой бедный Крузо,
И буду там я более спокойный,
Где тишины наемся, прям от пуза,
И всё равно навек останусь стройный?
Пускай стихи никто здесь не читает,
Пускай мой труд души никто не ценит –
Продолжу я творить, и каждый знает,
Талант никто, на деле, не подменит.
06.08. 2023
Шестое августа
© Copyright: Андрей Сметанкин, 2023
Свидетельство о публикации №123080705295
Свидетельство о публикации №123080705295
Рецензии