Не зря живёшь?!

Мужик в родной сторонке окает,
любого рядом видеть рад, 
гуторит что-то про «Айпад»,
про незабудки синеокие,
про звездопад.

Мне в руку сон: иду с собакой я,  в густой туман на сенокос,
там рыжий конь в тени берёз, стальным бота'лом громко звякая,
жуёт овёс. 

А на лугу в шикарных шапочках  жарки, ромашки, васильки,
там люди на подъём легки,  крылаты, словно в небе ласточки
иль пустельги.

Там ты и я – два близких берега, в руках натруженных коса,
в цветке жужжащая оса,  там солнца жар на чёлках вереска,
блестит роса.

Вдали берёза белоствольная,  по стану вниз, до самых пят,
копна коричневых опят, кошу траву, косой доволен я, –
сычи вопят.

Дрожит полоска света узкая, в лесном краю встаёт заря,
малинкой-ягодкой горя, поёт душа, простая, русская,
поёт не зря.

Насквозь пронизана сердечностью, как воля вольная, она,
любви и нежности полна, звучит музы'кой  долгой вечности
души струна.

А тучи чёрной мглой да стаями плывут на луг, на Златоуст.
Сжигает жар сырую грусть.  Стога  до дождика метаем мы.
Святится Русь.

Неужто я, старик, живу ещё,
неужто в росном блеске сплошь,
а люд гуторит торжествующе:
«Покуда робишь, ты живёшь,
не зря живёшь?!»