Эти строки тебе. Они не про грусть

Эти строки тебе. Они не про грусть,
Они вышиты в коже моей будто вены,
Мы не выжили. Любовь словно кость,
В который раз: хруст, отрезаю твои от себя
Поцелуи, словно их поразили гангрены.
Конечностью... твоей себя ощущал,
Продолжением линий, изгибов руки,
Конечно, ты... сразила меня наповал,
Являлась ко мне Богоматерью, уголки
Улыбки твоей давали стимулы жить,
Не как все привыкли у нас - выживать,
А именно - жить. Пусть, в привычных однушках сверлить
Те же стены и вешать портреты твои, признавать,
Что ранее там висели другие,
Но твой как икона в заутреню,
Наполнен рыжим солнечные светом, пусть стихии
Любые, пусть облака грозовые - ничтожны
Пред светом и тем, что рядом есть тени.
Учила меня не бояться теней, ведь тени порой односложны,
За ними всегда скрывается свет и ступени,
Что ведут то ли вверх, то ли вниз.
И не хочется верить Платону - мы живем в самой темной пещере,
Наши чувства всего лишь каприз,
Накалённый светом в торшере, и рисующий светом эскиз.
Я не верю! Сегодня - не верю!
А завтра будто бы вновь,
Я подобно лохматому дикому зверю,
Вгрызаюсь, упиваюсь в ту реку, что была у моих берегов
И верю. Ненавижу других мужиков,
Ведь они ходят рядом с тобой, желают тебя,
Желаю тебе быть любимой, вновь поверить в любовь,
Доверься тому, кто в тебе бога видел как я.