А завтра такая же пресная даль.
Кого упускаю, тот знает; мне жаль.
Моя нерушимая, злая скрижаль
Залита пойлом бургундским.
Сапог к кадыку — восклицательный знак!
Что завтра — никто не решается знать.
Я знаю, пророчеству больше цена,
Чем я на сегодня имею сама
Мне сапоги мои узки.
Плевать я хотела на формы, они
Не более, чем надмогильный гранит.
И все кольца мира «спаси, сохрани»
Не сохранят, не спасут их.
Мотив не гарантия смысла в веках.
Где черт, у которого всё на рогах?
Мечты мои там, я иду впопыхах
И впереди узкогрудых.
Взрываюсь на каждой из спрятанных мин.
Я только слегка наращу свой хитин —
Он вдребезги снова; таков его гимн.
Трудный, зато не холуйский.
imfrd
© Copyright: Александра Изотова 777, 2023
Свидетельство о публикации №123080604620
Свидетельство о публикации №123080604620
Рецензии