Я проклинаю сам себя
за то, что вас любил безумно.
За то, что предал вас, любя,
и всё, что делал было глупо.
Светила хладная луна,
не согревая наши души.
О,как же красочно лгала
та ночь, когда был свет потушен.
Чего ж теперь на жизнь роптать,
её построили мы сами.
Мы вправе о любви мечтать,
о той, что сами расстреляли.
28.06.2023
Романс о любви
© Copyright: Владимир Чибриков, 2023
Свидетельство о публикации №123080604363
Свидетельство о публикации №123080604363
Рецензии