Прощание

За окном как-то нервно уходит лето,
осторожно звеня колокольной медью.
Небо мелко торгует прозрачным светом,
как обычной для августа теплой снедью.

Города превращаются в тень базаров,
столь любимых людьми по причине торга
за возможность урвать в полцены иль даром
некий повод для некоего восторга.

Постаревшая зелень уже желтеет,
измождая деревьев немые кроны.
А когда-то казалось, что смерть не смеет
покушаться на вечно живой зеленый.

Нить смятения мелко дрожит на фоне
нерасправленной ткани небес, но люди
не хватают ее, предпочтя жить в зоне
надоевших, но все же своих прелюдий.

Человек, укрываясь в тоски берлоге,
совершает попытку найти хоть что-то
в непонятном для разума грозном Б-ге,
объявившем Творенье своей работой.

Умирать и рождаться - судьба из тяжких,
так что - трудно здесь всем и во всем, пожалуй.
Даже тем, кто родился в любви рубашке,
и кого не берет мелкой злобы жало.

И невидимый Хронос торчит над нами,
как эфес окровавленной зверем шпаги,
чей клинок обжигает забвенья пламя,
разожженное смыслом пустой бумаги

завещания предков. Посредник в шоке
от того, что приходится врать при встречах,
а потом остывать в напускной мороке
пониманья, что утро, по сути, - вечер.

В переходах веков раздают буклеты
с предложением строчечек википедьих.
За окном как-то нервно уходит лето,
осторожно звеня попрошайской медью…