Мир, ковыряясь в папке старых дел,
Так глух к талантливому свежему отростку.
Его бы поливать, пока не поздно,
А он, под тяжестью сравненья, в грязь осел.
Он просит помощи безмолвно, без надежд
Уже её найти. Но всё же ещё просит,
Не понимая, отчего никто не спросит,
Как он, талантливый, остался не у дел?
Его листы и стебли так слабы,
Хотя полны живительным нектаром,
И из последних сил, почти задаром,
Он продаётся баловням судьбы.
А те, не зная истинной цены,
Его за пол копейки покупая,
Всё думают, что так его спасают,
Не видя всей душевной глубины.
А он, отрезав часть своих корней,
За ремесло обычное берётся.
Сок на его листах уже не льётся,
Теперь он заболоченный ручей.
Он равнодушен, скуден и угрюм,
Зол на людей, судьбу свою ругает,
И свой талант нещадно проклинает,
Пугается своих дремучих дум.
Увядший стебель
© Copyright: Диана Аюпова, 2023
Свидетельство о публикации №123080602130
Свидетельство о публикации №123080602130
Рецензии