Он летит, но не ввысь, а вниз.
Не понятно, печален ли, рад.
Перед ним не распахнутые облака,
А холодный асфальт.
Он летит не навстречу – назад,
Как комета, сгорая влёт,
А за ним – звездопад, листопад, камнепад
И февральский лёд.
Песня горлом идёт, как кровь.
Но зачем колокольцы звенят?
То ли дарят ему неземную любовь,
То ль казнят?
Разведи свои руки, певец,
По невидимому кресту
И, предвидя досрочный конец,
Улетай в высоту!
Александру Башлачёву
© Copyright: Ганфайтер, 2023
Свидетельство о публикации №123080602043
Свидетельство о публикации №123080602043
Рецензии