Болотный музыкант

,

Я сижу на пне трухлявом,
Сзади лес непроходимый,
Чаща слева, чаща справа.
Впереди меня болото.
На меня оттуда кто-то
Смотрит, морда крокодилья.
Я играю на свирели
Из болота слышен ропот,
А ещё оттуда трели
Трели это просто газы,
Что идут со дна болота.
Ропот - душ каких-то шепот,
Он и плач, и рокот сразу.
Может быть, кричат так птицы,
На болоте не сидится,
Крики крайне странны эти,
Или, может, это ветер,
Завывает очень грустный?
Я сижу и на свирели
Подбираю безыскусно,
Без особого таланта,
Тот ещё ведь музыкант я!
Я негромко выдуваю
Тут мелодию простую,
Как умею, так играю,
Знай, сижу себе и дую!
Сам я вовсе не красавец:
Ножки тонкие и рожки
С очень красными глазами
А вокруг летают мошки.
Я сижу здесь одинокий.
Лес огромный и безлюдный.
Звери прячутся по норам,
Слушают меня оттуда.
Нет, они не равнодушны!
Просто к этой вот свирели
Местные давно привыкли,
Или, может, притерпелись?
Может быть, зачем-то нужно
Слушать про мои печали.
Может быть, теперь для леса
Что-то я да означаю?
Вот зачем-то на свирели
Каждый день сижу, играю.
Лес, качаясь в колыбели,
Меня слушает, моргая...