Вот, до чего доводят игры в кружевной плетёж
не симпатичной нитью, не струной, не жилкой
— лавандой слова с поля недомолвки пылкой,
когда от зажигалки солнечных огней не ждёшь.
В холодных стёклах тлеют угли связанных ночей
не с одиночеством, не грустью, не с мечтами
— с придуманной недо-любовью между нами,
когда в берёзовом набате блюза блюз мрачней.
Луна с балкона, высотой в цветочный дым, спела
не млечным яблоком, не марокканской грушей
— поэзией, красивым слогом в полночь льющей
в немой экран с открытым файлом синего стола.
Пугливый стриж в зашторенном окне поймает флёр
не простыни, стиральным порошком пропахшей
— души, переболевшей страстью света раньше,
и улетит, пока весомый смысл всех строф не стёрт.
Игра со словами:
лаванда, стиральный порошок, зажигалка, березовый, стриж, балкон, дым.
Флёр души
© Copyright: Кристина Денисенко, 2023
Свидетельство о публикации №123080505494
Свидетельство о публикации №123080505494
Рецензии