Стоит жара который день.
В бору всё высохло, пожухло.
Лишь там, где кутает мох тень,
Ещё биенье не потухло
Белёсых хрупких мотыльков,
Скользящих с венчика на венчик
К земле клонящихся цветков...
Трещат цикада и кузнечик
Из пакли выжженой травы.
На солнце смолы пунцовеют.
И всюду - сморщены, черны,
Грибы под соснами темнеют...
Стоит жара который день...
© Copyright: Артем Мишулин, 2023
Свидетельство о публикации №123080504920
Свидетельство о публикации №123080504920
Рецензии