И вот поэзия срывается с пера,
На белый лист ложатся стройно рифмы,
Тревога обретает строчек ритмы
А если так, то с Ней нам справиться пора.
Поэт живет смешеньем слов и представлений,
И вымыслом о вечном говорит,
Из прозаических и сказочных явлений
Сплести пророчества порою норовит.
И часто горькой правдой, ложью сладкой
Глаголом жжет остывшие сердца
Во тьме погибели и свете Божьего лица
ОН и небес касается украдкой.
***
Я уже не увижу весны,
Сняться мне только грустные сны,
В этих снах бесконечно иду
Я по тонкому, ломкому льду.
И уже не порвется струна
На аккорде повиснет она,
Голос в горле застрянет, как кость,
В нем пропали и сила, и злость.
Тишина, даже шорохов нет,
Не допет и испорчен куплет
И теперь на краю бытия
Пролегает моя колея...
***
..............А было время там когда то,
жизнь так затейливо текла...
Жизнь так затейливо текла...
© Copyright: Василий Востряковский, 2023
Свидетельство о публикации №123080504536
Свидетельство о публикации №123080504536
Рецензии