Да имеющий уши, услышит...

                Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
                Очертанья столицы во мгле.
                Сочинил же какой-то бездельник,
                Что бывает любовь на земле.

                И от лености или со скуки
                Все поверили, так и живут:
                Ждут свиданий, боятся разлуки
                И любовные песни поют.

                Но иным открывается тайна,
                И почиет на них тишина...
                Я на это наткнулась случайно
                И с тех пор всё как будто больна.
         
                Январь 1917, Петербург – Анна Ахматова
                -----------------------------------------------------------
                NEXT

                Бумага пахнет васильками
                С залива льётся благодать…
                Ах, Боже мой, какая стать…
                И свет, меж строчек со стихами

Соль на губах, серебряно и скупо…
По Питерски и сиро, и серо…
Зелёное сукно глядит в зеро
Протяжный дым раскачивает купол…

Под вечер, к ночи, холодно до снега…
Сибирский май, четырнадцатый год…
Как время коротко и что нас вскоре ждёт
Спиралью клонится и Альфа, и Омега…

Сирень отравлена, тяжёлым духом веет
Смешалось всё, цветенье и угар
Так мимолётен первый в жизни жар,
Как дар, к которому душа благоговеет…

И помнит до последней капли крови
Дыхание и смерти, и любови…

                2014                27.05